WHAT IS IT LIKE IN YOUR FUNNY LITTLE BRAINS?

« Moriarty… »

Un écho d’une vie passée. Le souvenir d’une époque bénie où tout était un jeu, un immense jeu dont il était le maître, et pas l’un des pions. Jim Moriarty avait dû mourir. Pour renaître sous une autre forme. L’évolution n’avait pas que du bon. Depuis que l’enfer l’avait recraché, tout était devenu terne. Tout ceci manquait clairement de direction.

Jim Moriarty est mort. Vive Jim Shaw.

Voilà, terne, ennuyeux.

Son empire n’était pas mort, lui. Il n’était plus officiellement à sa tête. Un pantin sans charisme occupait la place. Un épouvantail hideux sans autre but que de faire écran et d’attraper les balles.

Il laissa  glisser l’écouteur de son oreille pour rebondir mollement à côté de ses chaussures. Un joli coup de filet. Très joli. Le poisson n’y voyait que du feu. Jim rit de son trait d’esprit intérieur, mais le cœur n’y était pas. À quoi bon jouer le jeu s’il ne menait plus la partie ?

Parce que. Tu le dois. Tu lui dois.

Jim se sentait à l’étroit dans sa nouvelle peau. La vie craquelait encore sur les contours, il ne remplissait pas les extrémités et le reste était trop restreint. Le costume n’était pas à sa taille, mais il ne pouvait pas le faire ajuster. C’était lui, Jim, qui devait se contorsionner pour que ses mensurations correspondent à celles qu’ils s’étaient forgées de toute pièce. Le jeu n’était plus aussi amusant ni aussi intense qu’avant, mais il était certainement plus mortel.

Jim poussa un soupir, comme pour chasser les souvenirs de son ancienne vie si palpitante. Celle-ci n’était qu’un ersatz. La chasse s’était muée en un insipide jeu du chat et de la souris. La souris n’avait même pas conscience de l’existence du chat, ce qui corsait un peu les choses pour elle, mais ne faisait que faciliter le travail du chat qui dépérissait.

Il fallait que l’étau se resserre, que la souris panique, qu’elle fasse une erreur, et retombe plus bas que terre cette fois, ou bien qu’elle se réveille et se batte comme jamais. Plus de filet de secours.

Jim se mordit la lèvre en parcourant sa cage miteuse du regard. Il renifla de dépit. Il savait que sa dernière barrière de sécurité consistait à rester enfermé ici, mais ça ne l’aidait pas à accepter son sort. Sa garde-robe avait été considérablement réduite. Amputée, disait-il. Jim Shaw n’avait pas les moyens de Jim Moriarty et ses goûts laissaient à désirer. Sa conception d’un costume n’allait pas plus loin qu’un blazer affublé de ronds de cuir, tel un professeur essoufflé et sous-payé.

Il voulu pousser un rugissement, puis se rappela à temps qu’il avait désormais des voisins curieux. Jim Shaw n’était pas un excentrique et encore moins un nerveux. Il fallait que les évènements s’accélèrent. L’instant était imminent maintenant que le poisson était retourné dans la gueule du loup. Jim rit de nouveau. Vraiment, que quelque chose se passe. Ces jeux de mots pathétiques ne pouvaient pas être un bon signe.

A suivre…